DEIXIS (Séptima)

[mariaValente]

DEIXIS

HOY paraliza la pluma             
el ultraje de su olvido.           
Las letras no tienen musa:       
es un temor compulsivo           
hasta tornarse cretino.   
El arrebato se muda,           
surge la mente perversa.   
   
AYER brindó la bravura       
de sus versos en volandas.           
Sin temores, casi augusta,
regaló letras profanas,             
complaciente y abnegada;         
supo entregarle sin culpa             
de su pecho la tibieza.       
                           
MAÑANA será el silencio         
firme custodia y esclusa,           
y el mutismo su cauterio.                 
Rimas veladas por brumas,       
epitafio de su tumba.           
Él pagará un duro apremio         
por ofensa tan infame.                   

SIEMPRE resiste el castigo     
en un bastión de fracasos,     
mientras busca  en el abismo 
esos versos oxidados;     
vagará como un andrajo,
sin conforte y sin sentido,
al querer unir retales.       

mariaValente