MAYO 2010

[Diana Gioia]

El “muguet”, lirio de los valles, sirve a los franceses para desear felicidad a quien se le ofrece, el 1 de Mayo.
Al parecer la costumbre de regalar estos olorosos lirios campestres data del siglo XVI, cuando Carlos IX instauró la tradición de regalar un ramo de esta flor que desde antiguo ha simbolizado un “porte bonheur”.

[Diana Gioia]

PRIMAVERA

Exijo mis derechos con viveza
en mi triunfante vida de fracasos:
- mujer racional_mente asilvestrada -
gozar entre la hierba en la mañana
la indómita caricia de tus manos
y en tu vergel dormir bajo una estrella.

[MaríaBote]

¡Qué precioso poema, Diana! Te felicito, maestra y amiga. Inmejorable cabecera para éste Panel.

     Yo quiero estrenar éste blog para felicitarte a ti, hoy día de la MADRE, porque, afortunadamente, aún puedes usar ese maravilloso vocablo MAMÁ y, porque también tienes quien te lo llame a ti.

    Hago extensiva mi felicitación sentida y sincera para todas las MADRES del Foro

[Diana Gioia]

Ya que es el día de las mamis, os dejo los dos textos que escribí para Davi hace algunos años

RECOMPENSA

(A David)


Lustros de abnegación y empeño,
entrega y decomiso
de territorio y sueño,
fiel a mi compromiso.
Su sangre crece, lozanía,
mi existencia por su ventura;
espejismo en la lejanía
sin reparar en la cisura.
Horizonte difuso,
sin concreción,
pretérito confuso,
arrebato y veneración.
Su aprendizaje, aval de recompensa,
de mi propio trayecto la dispensa.


BESO

(A David)


Su beso habita en mí, en mis entrañas,
cordón umbilical
libando con sus dulces artimañas
mi nutriente vital.
Gravidez sempiterna,
beso gestante, liturgia materna.

[carende]

Gracias Diana por  felicitarnos con los  sentidos poemas de UNA GRAN MADRE MADRE, Tú.

FELICIDADES A TODAS LAS MADRES DEL FORO.


  :-*Carende

[María Teresa Inés Aláez García]

Me sumo a las felicitaciones a ti, Diana y  a las madres del foro.

FELIZ DÍA A TODAS LAS MADRES DE METÁFORAS.

[Diana Gioia]

http://www.bne.es/es/Actividades/MuseoBibliotecaNacional/Actividades/CicloQUIJOTE/

traigo este enlace de maite procedente del facebook

[MaríaBote]

Gracias, Diana, por compartir esos bellos poemas maternales.

       Un abrazo. Mary

[Diana Gioia]

http://sopena.blogs.uv.es/2010/05/03/respirar/

[albadiosa]

VICTOR DOMINGO SILVA



Se le llamó "el poeta nacional" no tanto por su poesía en sí como por la trascendencia de su contenido social. Llenó toda su época con su dinámica personalidad. Fue un periodista combativo. Sirvió a Chile en la diplomacia y aún así tuvo tiempo para dictar conferencias y hacer teatro.
Víctor Domingo Silva nació el 12 de mayo de 1882 en Tongoy. "Nací en un pueblecito del norte que se llama Tongoy. Me crié en un ambiente intelectual, porque mi padre era un gran lector. Tenía una biblioteca de más de 2 mil volúmenes, y la función de leer era en mi hogar tan habitual como la de comer o de dormir".
Sus comienzos no fueron fáciles. Tuvo una infancia dura y breve, porque debió ganarse la vida prematuramente.
En 1901 arribó a Valparaíso, ciudad en la que permaneció por espacio de 15 años. El Puerto, por esa época, bullía de actividades culturales atrayendo a muchos artistas e intelectuales de otras provincias. Víctor Domingo Silva participó activamente en las tertulias de la época junto a Carlos Pezoa Véliz, Augusto D'Halmar, Daniel de la Vega, Ernesto Montenegro, Zoilo Escobar y Gustavo Silva Endeiza, entre otros.
Junto a otros escritores fundó el Ateneo de la Juventud de Valparaíso, la Universidad Popular y se desempeñó como periodista de El Mercurio de Valparaíso, en donde escribía con el seudónimo de Cristóbal de Zárate. Además trabajó como periodista en varios diarios de la época como La Provincia de Curicó, del que además fue fundador, El Tarapacá y La Nación, entre otros.
Empezó a publicar sus poemas a los 19 años. Primero a través de la revista Pluma y Lápiz. Luego en 1906 publicó Hacia Allá, su primer libro. En su primera novela, Adolescencia, trató el tema del primer amor. Palomilla Brava es su novela del norte; El Mestizo Alejo y La Criollita, sus novelas del sur. Y Golondrina de Invierno, novela romántica que lo consagró como escritor.
Poemas de Ultramar y El Alma de Chile y La Lira de sus Barcos son recopilaciones de sus versos.
En el teatro tuvo un éxito enorme con sus comedias y dramas. Entre las obras se destacan: Aún no se ha Puesto el Sol, La Tempestad se Avecina, El Rey de la Araucanía, El Hombre de la Casa, Aguas Muertas, Fuego en La Montaña, El Pago de una Deuda, Como la Ráfaga.
Recibió el Premio Nacional de Literatura en el año 1954 y el Premio Nacional de Teatro en 1959.
Después de una destacada trayectoria en las letras nacionales, murió en Santiago, el 20 de agosto de 1960.


OBRAS
1 - Hacia allá, poesía, 1905.
2. El derrotero, poesía, 1908.
3. La ilusión que vuelve, 1909.
4. El primer acto, 1909.
5. Romancero naval, 1910.
6. Como la ráfaga, 1910.
7. La selva florida, poesía, 191 l.
8. Nuestras víctimas, 191 1.
9. Golondrina de invierno, novela, 1912.
10. La vida cruel, 1913.
11 - Aires de la pampa, 1916.
12. La vorágine, 1916.
13. Junto a la cuna, 1918.
14. Los buenos muchachos, 1918.
15. La victoria es nuestra, 1919.
16. Las aguas muertas, 1920.
17. La pampa trágica, novela del salitre, 1921.
18. Palomilla brava, novela, 1923.
19. Más allá del honor, 1923.
20. Muñequitas, 1923.
21. España y yo somos así, poesía, 1927.
22. Lucecitas en la sombra, 1927.
23. Toque de diana, antología patriótica, 1928.
24. Cabeza de ratón, 1928.
25. Una alhaja sin estuche, 1933.
26. No me hable usted de amor, 1933.
27. El mestizo Alejo, novela, 1934.
28. La dama de la cruz roja, 1934.
29. La criollita, novela, segunda parte de El mestizo Alejo, 1935.
30. Poemas de ultramar, 1936.
31. El rey de la Araucanía, aventuras de S. M. Orelie Antoine 1, 1936.
32. La tempestad se avecina, actualidad americana, 1936.
33. El cachorro, novela, segunda parte de Palomilla brava 1937.
34. Nuevos poemas, 1937.
35. Los árboles no dejan ver el bosque, novela, 1948.
36. Aún no se ha puesto el sol, poesía, 1950.



La Carreta

Crujiendo, rechinando, quejándose de todo
se arrastra la carreta por sobre el polvo gris.
Ya ahoga hasta los ejes las ruedas en el lodo,
ya muele con las llantas los granos de maíz.

El campo se abochorna bajo la luz estiva,
las líricas chicharras rasuran su rabel,
y los bueyes de casta mirada pensativa
recogen tornasoles sobre su overa piel.

Mientras las ruedas trazan dos rayas paralelas
y el mozo carretero masculla cantinelas
y en lluvia de oro caen los granos de maíz,
crujiendo, rechinando, quejándose de todo,
saltando en los guijarros, ahogándose en el lodo,
se arrastra la carreta por sobre el polvo gris.

Revientan las espigas y se desgrana el trigo
a cada tartaleo que la carreta da.
Pasa un pájaro hambriento, y el carretero,-“Amigo,
(le dice) allí usted tiene para un banquete ya!”
Revientan las espigas, se parten las mazorcas
y brillan como esmaltes bajo la luz solar….
Lejos, tras el cercado de látigos y de horcas
revuélcanse las yeguas cansadas de trillar.

¡Cómo brilla la paja de las enormes eras!
Parece un edificio de rubias cabelleras,
áureo vellón de espumas que hace estallar el sol.
Y el carretero piensa: “Por Dios! si fuera mío…”
(El infeliz, probando la hartura del estío,
no olvida sus ayunos de pan o de alcohol.)

Mientras las ruedas trazan dos rayas paralelas,
y el mozo carretero masculla cantinelas
y en lluvia de oro caen los granos de maíz,
crujiendo, rechinando, quejándose de todo,
brincando entre los baches, hundiéndose en el lodo,
se arrastra la carreta por sobre el polvo gris.



El Regreso

Desperté llorando por mi hogar desierto,
por mi infancia ida, por mi padre muerto.
Días, meses, años han pasado ya
y en la casa en ruinas, desde los cimientos
hasta las cornizas de los aposentos,
¡todo qué distinto, qué cambiado está!

Me acosté llorando por las viejas horas
(mañanas alegres, tardes soñadoras,
perezosas siestas). Me dormí y soñé
que "él" había vuelto de un viaje lejano,
curvas las espaldas y el cabello cano...
también muy distinto de cuando se fue.
Aguardando siempre, ¡siempre su regreso,
no nos extrañamos. Sentimos su beso
sobre nuestras frentes, tibio y familiar.

Mi madre suspira. Los viejos sirvientes
tienen a su vista gestos reverentes
y el can favorito se pone a brincar.
¡Qué viaje tan largo, tan largo Dios mío!
¡Durante su ausencia, qué rachas de hastío,
qué sombras de pena, qué nieblas de horror!

El calla. Parece que lee en nosotros:
la tristeza de unos, el cansancio de otros
y en todos un mundo de ensueño y dolor.
¡Qué viaje tan largo, tan largo, Dios mío!
Ante la ceniza del hogar ya frío,
rodeado de todos nos pregunta: -Y bien,
¿muy viejo me encuentran? Hablen sin cuidado.
-Sí, padre - decimos - estás muy cambiado.
Y él: -¡Pobres muchachos! ¡Ustedes también!

[albadiosa]

El Loco

Me llaman “El loco”
porque me fascina descubrir a someter con la conquista,
porque me gusta comer cuando la comida está lista
y no hacer esperar a quien la preparó,
porque tomo el vino de color equivocado
porque amanezco de noche y salgo con las estrellas a caminar,
porque aborrezco las fronteras en donde me preguntan quién soy
como si el documento se los dijera,
porque no quiero tijeras que podan ideas,
porque uso al sol como reloj y a la sombra como abrigo,
porque soy amigo sin adjetivos,
porque me doy por entero cuando me entrego,
porque no soy práctico ni inteligente,
porque sigo creyendo en la gente,
porque tengo fe,
porque sueño con ser grano de café,
porque cuando doy uno recibo dos,
porque sueño con los ojos abiertos,
porque todos los días pinto el techo, el piso y las paredes de mi cuarto con los colores de mi imaginación,
porque no sé conducir ni me gusta manejar,
porque no sé calificar ni descalificar,
porque digo lo que me gusta y lo que me disgusta,
porque lo único que me asusta es la indiferencia,
porque me gustan las rosas... en el rosal,
porque no me gusta cortar, soy amante de continuar,
porque sigo esperando como el primer día el beso de la María...

Me llaman “El loco”
porque bailo sin música con los acordes de mis recuerdos,
porque sin saber cantar, canto,
porque sin saber combinar colores, me visto,
porque sin saber ganar, juego
porque cuando pierdo, me dicen: “gracias por participar”,
porque espero que la fruta caiga del árbol,
porque no me apuro cuando es placer,
porque aprendí a esperar aunque no lleguen jamás,
porque aprendí a callar para poder escuchar,
porque aprendí a hablar cuando me quieren callar,
porque me quedo observando a un colibrí y a su vuelo,
porque ayudo a cruzar la calle a los abuelos,
porque no sé de candados, de llaves ni de puertas,
porque amo la libertad que ata
porque sigo creyendo en que esto va a mejorar,
porque no me han podido cambiar,
porque siento que los que creen tener razón no tienen corazón,
porque amo al trabajador que además de monedas busca dignidad,
porque no me gusta la guerra y a pesar de ello soy un luchador,
porque cuando me señalan con el dedo miro a los ojos,
porque no tengo miedo a la muerte, a pesar de que ya me vino a buscar
porque aprendí a cocinar no para comer, sino para agasajar,
porque mi sueño recurrente es volar,
porque la última vez que tomé leche le mordí la teta a mamá,
porque me agrada el olor a calle de tierra recién mojada por la lluvia,
porque a lo que tú llamas salvaje, lo denomino libre,
porque no le pido a Dios lo que necesito, sino que agradezco lo que me da,
porque no aprendí a rezar ni a cazar,
porque elijo andar descalzo a andar descalzo sin poder elegir,
porque digo “buen día” por deseo y no por obligación,
porque me fascina pensar en voz alta,
porque me da paz regar las plantas,
porque amo la música y pongo mil veces el mismo tema,
porque leo y releo mi primer poema,
porque no concuerdo con los cuerdos,
porque, simplemente, aspiro a ser un buen recuerdo.


Hugo Medrano

[Diana Gioia]

Gracias por compartir, Albadiosa!

dg

[Diana Gioia]

http://sopena.blogs.uv.es/2010/05/04/exilio/

[María Teresa Inés Aláez García]

INSPIRACIÓN

Cuántos poemas derretidos
en el fuego invisible
de toda inspiración.

Versos contritos, consumados.

Ideas refrenadas
en mares lúdicos
dentro de las pupilas.

Corregido en el foro Metáforas de Diana Gioia.
(c)María Teresa Inés Aláez García. Mtiag. Mayte Aláez. Pernelle.

Besotes 

[Diana Gioia]

Besos amordazando a las palabras,
dos pieles en fusión con sus latidos,
las manos impregnadas de caricias.
Acopia el cuerpo Esplendor en la Hierba.